elle parle à ses fleurs

Elle parle à ses fleurs, entre elles un genre de lien se crée

Elle a enterré ses pleurs dans son jardin secret

Intérieur est son cri, son cœur est plein mais ses os sont creux

Elle craint son reflet, elle teint ses cheveux gris

Elle parle à ses géraniums, elle a ses défauts

Mais son défunt mari vous dirait qu’elle seule sait assagir un homme

Elle parle à ses tulipes, elle tue le temps

Avant qu’le temps n’la tue, ou peut-être afin qu’il passe plus vite

Elle parle à ses pétunias de ses soucis pécuniers

Elle a très peu étudié mais n’se laisse pas piétiner

Elle parle à ses bégonias, leur prodigue des soins réguliers

Elle bougonne, elle a ceci de singulier

Qu’elle parle même au muguet, aux marguerites, aux légumes

De sa mort, d’héritage, du maigre magot qu’elle va léguer

Elle parle au romarin des remords qu’on a trop tard

Elle qui a mûri trop tôt, sa vie est un roman raté

Elle parle aux mimosas, elle parle à ses pensées

Elle parle même aux oiseaux, elle parle souvent au passé

Elle parle aux capucines, les ragots du coin la passionnent

Elle parle aux acacias de son voisin qui la bassine

Elle parle à ses jonquilles de ces gens qui lui manquent

Elle parle même au jasmin de ces médecins qui lui mentent

Et si elle parle aux feuilles de menthe, ce n’est pas qu’elle soit démente

En donnant vie à ses plantes, c’est la sienne qu’elle alimente

Elle parle à ses fleurs, entre elles un genre de lien se crée

Elle a enterré ses pleurs dans son jardin secret

Intérieur est son cri, son cœur est plein mais ses os sont creux

Elle craint son reflet, elle teint ses cheveux gris

Elle cause avec les roses et dialogue avec les dahlias

Sa langue est déliée quand elle arrose un magnolia

Elle confie à ses fuchsias, qu’au fond, elle se fait chier

Mais l’orchidée sait qu’elle abhorre l’idée d’aller au CHU

Elle a si chaud, raide et ridée, elle se sent asséchée

Mais les années n’ont jamais fané son cœur d’artichaut

Elle un peu fleur bleue, elle cultive l’amour

Et l’art d’être grand-mère… Mourir lui fait

Une peur bleue… Alors  elle parle à ses bleuets

Elle interroge les giroflées, Roger l’attend-il là-haut 

Qui taillera la haie et à quoi ressemble le néant 

Se réincarnera-t-elle en oranger ou en goéland 

Elle parle aux narcisses et ce n’est pas nécessairement cohérent

Elle gueule sur le tilleul c’est son tempérament coléreux

Elle ne comprend rien à l’euro, trouve que tout devient onéreux

Qu’importe : elle se sent bien dans son environnement coloré

Souvenir douloureux ou épitaphe édulcoré 

C’n’est qu’un bouquet d’rimes odorantes pour ma grand-mère adorée

Mamie repose en paix, tu mérites une auréole dorée 

Quand vient l’aurore, je murmure pour me le remémorer

Elle parle à ses fleurs, entre elles un genre de lien se crée

Elle a enterré ses pleurs dans son jardin secret

Intérieur est son cri, son cœur est plein mais ses os sont creux

Elle craint son reflet, elle teint ses cheveux gris